Форум » Литература (Bellertristic Literature) » Стихи » Ответить
Стихи
MabyNever: Я не отношу себя к любителям поэзии, мне ближе проза. Но даже у меня есть любимые стихи, которые, я может и не знаю наизусть, но время от времени перечитываю, и на душе становится хорошо. Предлагаю тут делиться такими стихотворными произведениями. Бывают у меня периоды, когда этим стихотворением просто брежу. Постоянно звучит в голове. Мне нравится, что вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной - Распущенной - и не играть словами, И не краснеть удушливой волной, Слегка соприкоснувшись рукавами. Мне нравится еще, что вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе... Что никогда в церковной тишине Не пропоют над нами: аллилуйя! Спасибо вам и сердцем и рукой За то, что вы меня - не зная сами! - Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной, За солнце, не у нас над головами,- За то, что вы больны - увы! - не мной, За то, что я больна - увы! - не вами! Марина Цветаева причем, заедает оно не ввиде песни, а именно как стихотворное произведение. И еще, буквально сегодня наткнулась на этот стих, не знаю чем, но он меня зацепил. Пишите для себя — как пишут дети, Как дети для себя рисуют звуки, Не думая о том, что есть на свете Хрестоматийно творческие муки. Пишите для себя — как бред любови, Как поцелуи пишут и объятья, Не думая о том, что наготове Станок печатный должен быть в кровати, Читающий народ и славы трубы, И, уж кончно, пресса мировая… Пишите для себя — как пишут губы, Самозабвенно строки повторяя. Пишите для себя — как пишут втайне, Где не растут ничьи глаза и уши. Пишите для себя — как пишут крайне Ранимые и трепетные души. Пишите для себя — как строки эти, В которых ни малейшего подлога. Пишите для себя — как пишут дети, Как пишут эти почтальоны Бога. (с) Юнна Мориц
Ответов - 7
Mahaon: MabyNever Замечательные стихи У меня тоже есть одно любимое, хотя стихи не совсем мое Уж если ты разлюбишь, - так теперь, Теперь, когда весь мир со мной в раздоре, Будь самой горькой из моих потерь, Но только не последней каплей горя! И если скорбь дано мне превозмочь, Не наноси удара из засады. Пусть бурная не разрешится ночь Дождливым утром - утром без отрады. Оставь меня, но не в последний миг, Когда от мелких бед я ослабею. Оставь сейчас, чтоб сразу я постиг, Что это горе всех невзгод больнее. Что нет невзгод, а есть одна беда - Твоей любви лишиться навсегда. (Шекспир в переводе Маршака. Сонеты) ЗЫ. Я его даже знаю наизусть. Еще со школы
MabyNever: Я - единственный художник, заслуживший уваженье В нашем маленьком, почтенном, безмятежном городке. Я рисую этикетки на печенье и конфетки, На бутылки и варенье и на капли в пузырьке. А вот Джонни - не художник: он рисует только дождик; И Джованни - не художник: он рисует только Кэт. Правда, глупый Паулино что-то вылепил из глины, Но ведь мне за дело платят, а ему, конечно, - нет! А мои произведенья смотрят с каждого варенья, Их за пазухой уносят на бутылках с коньяком, Потому, что я художник, заслуживший уваженье И прошедший утвержденье в магистрате городском. А вот Пабло - не художник, потому что он - безбожник; И Франсиско - не художник: он осла нарисовал, А осел на бургомистра получился так похожим, Что сегодня даже пристав у картины шапку снял! И Диего - не художник, это знает и сапожник: У него нет и мольберта, пишет прямо по стене. А мои наклейка с медом да открытка "С Новым годом", Если мне не врет пирожник, разошлись по всей стране! А теперь я весь – в творенье: я горю над ярлыками; Вот расклею - все увидят, кто художник, а кто - нет! Ярлыки свои снабдил я образцовыми стихами, Пишет их мой друг Дистрофий, он - единственный поэт! © Игорь Жук вот, наткнулась у кого-то в дневнике... поучительно
Aline: Увидела случайно: У моей подруги (нет, вы её не знаете, не у той) красота редким образом сочетается с добротой и с мечтой о таком же ласковом, верном муже - чтоб его окружать заботой, готовить ужин, чтобы детки, дом, чтобы радость, мир и покой. Только каждый её мужчина оказывается монстром, даже если выглядит папой римским; то злым духом, распределённым на этот остров, то головорезом, пиратом морей карибских. Вот он вроде бы добр, надёжен, и принц - не кто-то там, даже рыбу не станет резать простым ножом; через пару недель обнаруживается комната в тёмной части замка - с останками бывших жён. Или - простой, крепко сбитый, статный, кулак из жести, не чурается крепких словец, не слабак, но и не невежа. Только вот по утрам откуда-то - клочья шерсти, в коридоре и на пороге - следы медвежьи. Или, скажем, красиво ухаживает, дарит розы, танцует вальс, кормит ужином при свечах, заводит под балдахин, шепчет нежно и вкрадчиво "я без ума от Вас" - и улыбка красивого рта обнажает его клыки. ..А с одним оказалась совсем беда; в кои-то веки всё было "так", только он исчез, растворился в воздухе без следа, навсегда - очевидно, серьёзный маг. Нужно ли говорить, - я теряла покой и сон, билась о стену лбом и сходила с ума от зависти. - Как ты не понимаешь, в этом-то вся и соль, в этом, видишь ли, весь и замысел. Оборотень, и что? Ночью воду не пить с лица. С некромантом зато не страшно бродить над бездной. Сердцеед тебе показал бы, как разделывают сердца, - господи, неужели не интересно?! Я бы тоже вот так жила, ежедневно меняя лица, или шлялась по морю, бросив родне "привет!" Только мои чудовища все оказываются принцами - милыми, добрыми, без особых примет. (с) kaitana
TP4: Анна Ахматова Мелхола Но Давида полюбила... дочь Саула, Мелхола. Саул думал: отдам ее за него, и она будет ему сетью. Первая книга Царств. И отрок играет безумцу царю, И ночь беспощадную рушит, И громко победную кличет зарю, И призраки ужаса душат. И царь благосклонно ему говорит: "Огонь в тебе юноша, дивный горит, И я за такое лекарство Отдам тебе дочку и царство". А царская дочка глядит на певца, Ей песен не нужно, не нужно венца, В душе ее скорби и обида, Но хочет Мелхола – Давида. Бледнее, чем мертвая; рот ее сжат; В зеленых глазах исступленье; Сияют одежды, и стройно звенят Запястья при каждом движеньи. Как тайна, как сон, как праматерь Лилит... Не волей своею она говорит: "Наверно, с отравой мне дали питье, И мой помрачается дух, Бесстыдство мое! Униженье мое! Бродяга! Разбойник! Пастух! Зачем же никто из придворных вельмож, Увы, на него непохож? А солнца лучи… а звезды в ночи… А эта холодная дрожь…" 1922-1961
MabyNever: Aline, прохлопала я это стихотворение. очень .. хотела сказать поучительное, а потом подумала, что неподходящее слово, каждому свое. И каждому то, что не нужно... очень понравился стих, спасибо))))))) TP4, тоже созвучно со стихом, который Aline выложила. Все мы имеем то, чего не хотим, увы.
Aline: MabyNever незачто)) Сама понимаешь, иногда стих совпадает с настроением и очень сильный резонанс получается.
MabyNever: Aline, ага, точно абсолютно. Пожалуй даже больший резонанс, чем в аналогичной ситуации с прозой.
полная версия страницы